Selma nahm ihren Platz hinter der Theke ein, startete den PC und nippte an ihrem Kaffee. Ihre manikürten und lackierten Fingernägel leuchteten pinkfarben auf dem blassen Steingutbecher, der Haarpinsel auf ihrem Hinterkopf zitterte sachte. Das Telefon riss Selma aus ihrer morgenmuffeligen Meditationshaltung. Sie ließ es mehrfach klingeln, bevor sie schließlich doch noch abnahm. "Pensionwaldruhgutentag, hiersprichtselma, waskannichfürsietun?", flötete sie. Wer immer es gewesen war, die Person legte auf. Selma pfefferte das Mobilteil auf die Ladestation zurück, die daraufhin eine empörte Tonfolge von sich gab. Das Telefon war mindestens so launisch wie Selma.